Lo mío siempre es retorno.

Hace tanto que no vengo que a penas sé cómo conducirme por esta casa.

Se me hacen extrañas las puertas y las ventanas.

Mis manos buscan, sin dar con ellas, las lleves que permitirán poner luz y traer claridad.

¿Qué me ha traído de nuevo?

Un mensaje.

Aquí de nuevo. No sé si para quedarme.

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Mi mirada a lo largo del tiempo.

Mirándome en el espejo.

Mirando a tres personas distintas, las que hacían la fotografía.

Antes de marchar de viaje. Preparando la cámara, antes de guardarla quise recoger el testimonio de un recuerdo. Iba de negro. No he vuelto al negro.

Algo me lleva a buscar en la instantánea el remoto pasado del que me evado.

Alguien ha mirado sobre esta página dejada de lado y he tenido un momento para dejar otra de mis marcas en ella.

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Tay Bridge from Studio window, 1948

Paisaje evocador de los tiempos de antes. Humareda de trenes que van y vienen. Caballo de tiro, aparcado su carro ante la verja. Abierta ésta y una mujer con un perro unido por correa a ella.
Plácidos paseantes, serenidad transmite. Árboles sin hojas, final del invierno. Se adivinan brotes. La poca gente que se ve, con ropa de abrigo y en recogimiento.
Cochecito de bebé. Paseo tranquilo. Una bicicleta. Bancos vacíos, no acompaña el frío.
Perros que se mueven próximos a quien los lleva ante un césped verde extendido hacia el amplio río.
Largo puente que lo cruza, transitado por dos trenes a punto de cruzarse en su trayecto. Por debajo y en la orilla otro tren, por el humo se adivinan. Humaredas, que son tres, se alejan. Los paseantes ajenos a ellos. El viento se lleva esos humos.
El pintor titula su cuadro diciendo que desde la ventana de su estudio. Yo a través de sus ojos y pinceladas y por la capacidad que da el medio en la ventana de mi pantalla llegué a él. Fue tal el impacto visual y plástico que lo alcancé en mi red y lo coloqué en un post. Hoy he vuelto a él con lápiz y papel para expresar en palabras lo que hubiera querido vivir. Miro la fecha y coloco mi tiempo en ella y los tiempos que se daban, la Postguerra era muy cruda y de la primera imagen bucólica me sitúo en la realidad cruda. Esos perros que son muchos, quien los lleva ha de realizar esfuerzo para ganar algo y llevarse bocado. Eran años de escasez. Cartillas de racionamiento. Hambruna y tristura. Quien pintara puede ser que de frío aterido más de un lienzo mal vendido o destruido. Ese caballo y tras de él un medio esclavo, a la espera de su amo. Ese coche de niño paseado por chacha que apenas si disponía de algunas horas para ella a la semana. Mi madre pasó por ello y pocas lindezas te cuenta de la exigencia de esas señoras a las que había que besar los pies y a todo amén.

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Manuscrito Voynich

De Wikipedia, la enciclopedia libre

El manuscrito Voynich es un misterioso libro ilustrado de contenidos desconocidos, escrito hace alrededor de 500 años por un autor anónimo en un alfabeto no identificado y un idioma incomprensible, el denominado voynichés.

A lo largo de su existencia constatada, el manuscrito ha sido objeto de intensos estudios por numerosos criptógrafos profesionales y amateurs, incluyendo destacados especialistas estadounidenses y británicos en descifrados de la Segunda Guerra Mundial. Ninguno consiguió descifrar una sola palabra. Esta seguidilla de fracasos ha convertido al manuscrito en el Santo Grial de la criptografía histórica; pero ha alimentado también la teoría de que el libro no es más que un elaborado engaño, una secuencia de símbolos al azar sin sentido alguno.

El libro fue nombrado por el especialista en libros antiguos Wilfrid M. Voynich, quien lo adquirió en 1912. Actualmente es el ítem MS 408 en la Biblioteca Beinecke de libros raros y manuscritos de la Universidad de Yale.

Manipulación de imagen de este libro misterioso. Se me ha ocurrido darle la vuelta y negativo de imagen además de tomar la imagen refleja. Veo en esas mujeres signos de vuelo dentro de las cosas. Veo la nueva tecnologia médica, endoscópica.

Hoy mirando lo que se destaca en Fresqui.

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Las Edades y la Muerte
Titulo: Las Edades y la Muerte, 1547
Autor: Hans Baldung Grien
Museo: Museo del Prado
Caracteristicas: Oleo sobre tabla 151 x 61 cm.

Ayer encontré en este artículo un comentario que no supe interpretar. Si lo que se puso era con intención comunicativa me perdí el mensaje. Borré.

He copiado imagen y creo que con el enlace a su autor he cumplido con las normas de respeto de propiedad. La imagen está en la web. Recuerdo que leí que se encuentra expuesta en el Pardo y que la dimensión de las figuras son de gran tamaño. No recuerdo el cuadro porque en mis visitas al museo del Prado yo era una persona joven que no pensaba en estos temas.
Ahora en mi madurez me paro en ello y recordando la imagen cobra nuevo significado. En este caso he ido en su busca.
El título, "La muerte como límite", dado al artículo es el mensaje de mi reflexión. Recordando la filosofía de Heideger.

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Quiero:

viajar por la fantasía del aire,
soñar con las hadas,
mecerme en las olas del sueño,
zarpar hacía un mar de espuma,
surcar los sueños sobre mariposas,
mirar desde el cielo el paisaje,
bogar por ríos inmensos,
poblar la tierra de bosques.
Quiero...

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Ayer tomé prestada esta imagen de la página 'El Poder de la Palabra'

El Poder de la Palabra es una web dedicada a la prosa poética, en ella encontrarás fragmentos de 2710 textos literarios, así como la biografía e imágenes de sus autores....Para acompañarte en la lectura podrás ver también...obras de arte, imágenes de arquitectura y música clásica y cinematográfica.

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Esta hada me sobrecoge dada su dimensión. Al tiempo me atrae.

Normalmente las hadas y los duendes forman parte de nuestro imaginario como seres fantásticos no visibles a nuestros ojos físicos, si a los de la mente.

Ayer copié esta imagen de una página que visité. Pertenece a una serie de fotografias de Canadá.

Otras páginas que he encontrado y que me llevan por el camino de las hadas:

Los celtas

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 Precioso cuento de fantasia.

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El curso pasado fuimos al parque de la Ciudadela a seguir una actividad de otoño. En el recorrido esta estatua cobró una dimensión especial para mí.

Las estatuas que representan la humanidad desde una dimensión deificada atraen mi atención. La pienso en la noche cuando este espacio es inhóspito. Cuando yo me refugio en la casa con un sentimiento falso de seguridad que me hace creer que estoy a salvo de todo y de todos. Este sentimiento quebradizo vuelve a mí cuando me enfrento a esta presencia que estaba allí en otro tiempo, en que yo no era y que puede estar en un tiempo en el que no seré.

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Estoy en el espacio laboral. No puedo ir a mi casa y salir del centro escolar supondría tener que regresar. Es viernes, día en que me toca hacer las susodichas seis horas que se han implantado este curso en nuestras escuelas.
Me pongo frente al papel en blanco, un decir, la pantalla y dejo ir mi mente por dónde bien le va. No pretendo ser poeta, lo que intento es captar el soplo que se coloca detrás de mi oreja y para ello no solo lo escribo sino que lo expongo a la mirada de la otredad.
Se acerca un compñero requiriendo de mi atención sobre algo que deberemos hacer, aunque será para el lunes. Con ello me interrumpe y aquí se quedó el quebranto por el que me había lanzado. Lo copié en mi correo y me lo envié pensando hacerle algún apaño. No me es posible recobrar el qué y el por qué de aquel momento.

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¿Cómo es posible que creas que te encuentras ante la luz, si apenas intuyes lo que se encuentra a tres palmos de tus narices?
Acaso creíste que te ibas a ir de rositas, para nada pimpollo.
Conque estas tenemos, hasta cuando piensas soportar la oclusión a que te ves abocada.
Si te fueras ocultando se te vería el plumero.
Ni te creas, ni lo pienses, nada será como lo planificaste.
Aunque creas que todo está controlado no es así, todo queda sujeto a la arbitrariedad.
Algo está cegando. Los propósitos e intenciones quedan al descubierto para que aparentemente todo sea visible. Es una forma de ocultamiento.
Sucede que tiran de ti y te dejas llevar por la ola. Quemas el último arredro que tenías y al salir quedas vacía, sin contenido. Han secado tu alma con torcidas palabras. Aparentemente no sucede nada. Te ocultas cual víctima dañada. Perdiste los estribos y en ello perdiste el combate, te ganaron la partida. Descuida que es posible que la marea crezca y aumente tu culpa. Sí culpable frente a los otros por no callar y no hacer ver que todo va bien.
El precio es alto. Pago el diezmo a mi amo. Creíste que ya no hay amos, te equivocas.
Por qué cada mañana te alerta la alarma y das esos pasos que te llevan lo quieras o no.
Por qué esperas que la semana te lleve al sábado y domingo para disfrutarlos.
Y los días festivos y vacacionales. Pequeñas dádivas que el amo te va dando para que aguantes.
Ya cuando, como un guiñapo, te sientas sin fuerzas y aún puedas seguir algún paso podrás creer que muchos proyectos se harán realidad. La vida de golpe te dará el bandazo y perderás toda posibilidad.
Lo vi en tus ojos pero yo era joven y no recogí el mensaje. Pues que te has creído que éramos libres. Mentiras y engaños. Sobrados de fuerza nos paran el paso. Correas agarran los cuerpos que tiran de uno y otro carro.

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Te fuiste a la cama con la luz del alba, no tenías sueño, pensabas en ello, en el triste sueño, que nunca venía.

Abres la ventana y miras la calle, la calle mojada, pasaba un taxi. Por sus dos colores,negro y amarillo, inequivocable.

Los ojos se cierran, en la cama no hay quien duerma.

Es noche de insomnio, de mente en lenguajes con versos y estrofas.

Enciendes la luz, calientas la leche, en el microondas, y una tajada de pan para que al menos, ya que te decides a no cerrar ojo, puedas aguantar lo que haga falta.

Mañana quizás amanezca nuevo el día y pueda ser que de este despeje pagues poca prenda.

Barullo de ideas. Algo que quiere salir y no sale. Ocultas en tu memoria noches insomnes cada cierto tiempo. Ahora lo recuerdas. Suele suceder cada cierto tiempo. Notas la naturaleza, sus cambios magnéticos, sus cambios iónicos. Hipérbola del tiempo.

Tu cuerpo se duele, pero en la cama más y más vueltas y no hay quien concilie este sueño.

Decides tomarlo con calma. Hacer algo. escribir este texto y lanzarselo al viento, al viento del este para que te acompañe mañana en tu viaje.

Y mañana será, será otro día. Saeta del tiempo que siempre está quieta.

"Ventanas azules, verdes escaleras, en un tejadillo, palomas viajeras."

No sabes de dónde te viene ese verso, seguro del fondo del alma, de la infancia vivida o ajena ya que en tantos años de magisterio enseñas canciones, enseñas poemas.

Y tiene el mismo soniquete que tu propio texto, ¿será una nana?

Nana que me canto para dormir pronto, para que se calmen mi pensamiento y alma. Para que se duerma la niñita, la niña morena de ojos oscuros que aunque peina canas sueña con la luna en noche insomne de estrellada errante y fecunda.

Las palabras tienen mágia, tienen ecos que me curan, que me amansan.

"Buenas noches, noches. Buenas noches luna, que esta niña duerme y no tiene cuna." Cantarina voz que suena.

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Hace tiempo, mucho tiempo, en mis inicios informáticos de los noventa hice un curso de dibujo con un programa de dibujo. Sucedió lo que a veces me sucede, me gustó y me dediqué a ello en cuerpo y alma. Todavía no había entrado en escena el windows que hoy todo lo domina. Muchas veces añoro aquel instrumento que exprimí a mi gusto y maneras.

Pasé esas imágenes a nuevo formato e hice una copia de seguridad en un pequeño disco CD. Los originales estan en disquetes, el ordenador de entonces no tenía suficiente memoria como para recoger esa información. De todos nuestros trabajos haciamos copias de seguridad.

En aquella ocasión alguien me propuso hacer una exposición en un bar de Gracia, mi impresora era una matricial. Expuse aquellas imágenes que eran linias que podían ser apreciadas desde el gris de la impresión. En la insatisfacción de la impresión me pasé a una nueva forma de hacer. Aquellos dibujos que imprimía los empecé a tocar con colores y pinturas. Algo semejante había hecho con mis fotos en blanco y negro. Iba de purista con la réflex. Hoy voy de digital a tope.

Jugué con imágenes haciendo de ellas variaciones, ésta me convenció por las reminiscencias que me tenían hacía el celuloide y a ello me remito.

Como para mucha gente de mi generación la gran pantalla es mi gran referente.

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Cuando vuelvo por la casa de mis padres este recuerdo vuelve a mí. Aquellos primeros años, en la adolescencia, de amorios con ese chico que me acompañaba y se sentaba a mi lado en uno de los escalones del patio de mi casa. El mismo patio que hoy me recibe cuando vuelvo a la casa de mis padres.

Fueron años de inocencia y felicidad. Hubo llantos y tristezas que no tienen el peso de los de hoy. Mi padre de niña me decía que más valia que llorara yo y no él. Lo decía cuando me negaba algo que yo insistentemente le pedía.

Este bajorelieve, sencillo, para mí es magnífico pues me transporta al pasado. Sigue allí testigo de abrazos furtivos y arrumacos de niños. Inocencia que no debe romperse y que ella sola va haciendo descubrimientos en igualdad. Nos cogiamos de la mano de forma furtiva y abrazabamos nuestros cuerpos en el baile lento. Eran otros años, no eramos precoces y sin embargo a todo llegamos.

Fue un noviazgo de los de antes. No recuerdo cuales fueron las razones o porques para que lo dejaramos. Al paso de los años y sin vernos se de él y su familia y mi deseo es de que les vaya bien, no hay rencores ni malos pensamientos. Fue ella que alejo de mí al amigo que quedaba, lo sentí pero comprendí que eran ellos y no yo quienes lo querían así.

Marché de la ciudad y allí quedaron amigos y amigas que han ido creciendo en sus vidas. Casualmente en la calle los encuentro y me explican de uno u otro acontecimiento. Ya tienen los hijos crecidos, terminando estudios e incluso hay a quien han hecho abuela. De todos ellos soy la única que quedó soltera. Fui haciendo realidad mis sueños de libertad y autonomía. Conocí el mundo a través de las personas, así lo quería. Día a día redescubro un mundo que me queda cerca.

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Se interioriza aquello que con el hacer vas controlando. La mente controla tu mano, los sentidos informan y tu filtras dentro de un contexto. Aquello que en su momento hicieras está ligado al entorno que te nutre.

Se necesitan aptitudes y actitudes. Se tiene que tener posibilidades. Muchas personas que no han podido pasar por el conocimiento de la evolución del arte y no han educado el gusto su arte los sacan en lo cotidiano, en aquellas cosas que hacen con plena entrega.

La creatividad se elige dentro de una sensibilidad.

Se mueven poderes y fuerzas que todo lo controlan y hacen del arte una inversión, moneda de cambio.

Se lucran los herederos y herederas de la puja de las obras del artista.

Otro factor que me preocupa es el hecho de ser reconocido. Recuerdo una novela en la que el artista pintaba y se sentía artista, pero su obra no tenía reconocimiento y sobrevivía como podía.

A veces para poder ejecutar aquella faceta creativa tienes que invertir todos tus caudales y venderte a los marchantes.

A veces debes conseguir que alguien apueste por tí, los mecenas o similares. Servidumbre a los que poseen la fuerza, el capital y/o el poder.

Cuando parece que se democratiza el arte éste en el magma que lo genera se diluye.

En este mundo internauta somos multitudes y aunque clamamos este clamor en el desierto.

Cada día constato la ausencia de comunicación real.

Aquí todo se vanaliza. Cogemos lo que allí se encuentra y nos lo apropiamos. Si alguien dedicó su tiempo a su artículo o no realmente no importa. Recuerdo aquellos ejercicios de redacción en las clases de lengua, te lo corregían y calificaban. Aquí todo vale. Lees el artículo y te preguntas si las imágenes y el texto son de quien suscribe el blog o al contrario es mero copia y pega. Las más de las veces la gente ni se molesta en referenciarlos.

Este texto procede de un artículo que escribi en otro espacio blog y que se relaciona con una reflexión que apunté en este espacio.

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