Lo que el viento se lleva

El curso pasado fuimos al parque de la Ciudadela a seguir una actividad de otoño. En el recorrido esta estatua cobró una dimensión especial para mí.

Las estatuas que representan la humanidad desde una dimensión deificada atraen mi atención. La pienso en la noche cuando este espacio es inhóspito. Cuando yo me refugio en la casa con un sentimiento falso de seguridad que me hace creer que estoy a salvo de todo y de todos. Este sentimiento quebradizo vuelve a mí cuando me enfrento a esta presencia que estaba allí en otro tiempo, en que yo no era y que puede estar en un tiempo en el que no seré.

Lo uno e indiviso.
Unidad que no admite fracción.
Determinante de lo indeterminado.
Elemento unitario del anillo matemático.
Algorítmico elemento.
Zalemas que te buscas.
Ostrácico elemento.
Constructo excluyente del otro.
Metalenguaje.
Ocultamiento.
Creador de templo y verdad.

Estoy en el espacio laboral. No puedo ir a mi casa y salir del centro escolar supondría tener que regresar. Es viernes, día en que me toca hacer las susodichas seis horas que se han implantado este curso en nuestras escuelas.
Me pongo frente al papel en blanco, un decir, la pantalla y dejo ir mi mente por dónde bien le va. No pretendo ser poeta, lo que intento es captar el soplo que se coloca detrás de mi oreja y para ello no solo lo escribo sino que lo expongo a la mirada de la otredad.
Se acerca un compñero requiriendo de mi atención sobre algo que deberemos hacer, aunque será para el lunes. Con ello me interrumpe y aquí se quedó el quebranto por el que me había lanzado. Lo copié en mi correo y me lo envié pensando hacerle algún apaño. No me es posible recobrar el qué y el por qué de aquel momento.

¿Cómo es posible que creas que te encuentras ante la luz, si apenas intuyes lo que se encuentra a tres palmos de tus narices?
Acaso creíste que te ibas a ir de rositas, para nada pimpollo.
Conque estas tenemos, hasta cuando piensas soportar la oclusión a que te ves abocada.
Si te fueras ocultando se te vería el plumero.
Ni te creas, ni lo pienses, nada será como lo planificaste.
Aunque creas que todo está controlado no es así, todo queda sujeto a la arbitrariedad.
Algo está cegando. Los propósitos e intenciones quedan al descubierto para que aparentemente todo sea visible. Es una forma de ocultamiento.
Sucede que tiran de ti y te dejas llevar por la ola. Quemas el último arredro que tenías y al salir quedas vacía, sin contenido. Han secado tu alma con torcidas palabras. Aparentemente no sucede nada. Te ocultas cual víctima dañada. Perdiste los estribos y en ello perdiste el combate, te ganaron la partida. Descuida que es posible que la marea crezca y aumente tu culpa. Sí culpable frente a los otros por no callar y no hacer ver que todo va bien.
El precio es alto. Pago el diezmo a mi amo. Creíste que ya no hay amos, te equivocas.
Por qué cada mañana te alerta la alarma y das esos pasos que te llevan lo quieras o no.
Por qué esperas que la semana te lleve al sábado y domingo para disfrutarlos.
Y los días festivos y vacacionales. Pequeñas dádivas que el amo te va dando para que aguantes.
Ya cuando, como un guiñapo, te sientas sin fuerzas y aún puedas seguir algún paso podrás creer que muchos proyectos se harán realidad. La vida de golpe te dará el bandazo y perderás toda posibilidad.
Lo vi en tus ojos pero yo era joven y no recogí el mensaje. Pues que te has creído que éramos libres. Mentiras y engaños. Sobrados de fuerza nos paran el paso. Correas agarran los cuerpos que tiran de uno y otro carro.

Te fuiste a la cama con la luz del alba, no tenías sueño, pensabas en ello, en el triste sueño, que nunca venía.

Abres la ventana y miras la calle, la calle mojada, pasaba un taxi. Por sus dos colores,negro y amarillo, inequivocable.

Los ojos se cierran, en la cama no hay quien duerma.

Es noche de insomnio, de mente en lenguajes con versos y estrofas.

Enciendes la luz, calientas la leche, en el microondas, y una tajada de pan para que al menos, ya que te decides a no cerrar ojo, puedas aguantar lo que haga falta.

Mañana quizás amanezca nuevo el día y pueda ser que de este despeje pagues poca prenda.

Barullo de ideas. Algo que quiere salir y no sale. Ocultas en tu memoria noches insomnes cada cierto tiempo. Ahora lo recuerdas. Suele suceder cada cierto tiempo. Notas la naturaleza, sus cambios magnéticos, sus cambios iónicos. Hipérbola del tiempo.

Tu cuerpo se duele, pero en la cama más y más vueltas y no hay quien concilie este sueño.

Decides tomarlo con calma. Hacer algo. escribir este texto y lanzarselo al viento, al viento del este para que te acompañe mañana en tu viaje.

Y mañana será, será otro día. Saeta del tiempo que siempre está quieta.

"Ventanas azules, verdes escaleras, en un tejadillo, palomas viajeras."

No sabes de dónde te viene ese verso, seguro del fondo del alma, de la infancia vivida o ajena ya que en tantos años de magisterio enseñas canciones, enseñas poemas.

Y tiene el mismo soniquete que tu propio texto, ¿será una nana?

Nana que me canto para dormir pronto, para que se calmen mi pensamiento y alma. Para que se duerma la niñita, la niña morena de ojos oscuros que aunque peina canas sueña con la luna en noche insomne de estrellada errante y fecunda.

Las palabras tienen mágia, tienen ecos que me curan, que me amansan.

"Buenas noches, noches. Buenas noches luna, que esta niña duerme y no tiene cuna." Cantarina voz que suena.

"Si amagues les llàgrimes mai sabràs quins són els teus sentiments"

Hace tiempo, mucho tiempo, en mis inicios informáticos de los noventa hice un curso de dibujo con un programa de dibujo. Sucedió lo que a veces me sucede, me gustó y me dediqué a ello en cuerpo y alma. Todavía no había entrado en escena el windows que hoy todo lo domina. Muchas veces añoro aquel instrumento que exprimí a mi gusto y maneras.

Pasé esas imágenes a nuevo formato e hice una copia de seguridad en un pequeño disco CD. Los originales estan en disquetes, el ordenador de entonces no tenía suficiente memoria como para recoger esa información. De todos nuestros trabajos haciamos copias de seguridad.

En aquella ocasión alguien me propuso hacer una exposición en un bar de Gracia, mi impresora era una matricial. Expuse aquellas imágenes que eran linias que podían ser apreciadas desde el gris de la impresión. En la insatisfacción de la impresión me pasé a una nueva forma de hacer. Aquellos dibujos que imprimía los empecé a tocar con colores y pinturas. Algo semejante había hecho con mis fotos en blanco y negro. Iba de purista con la réflex. Hoy voy de digital a tope.

Jugué con imágenes haciendo de ellas variaciones, ésta me convenció por las reminiscencias que me tenían hacía el celuloide y a ello me remito.

Como para mucha gente de mi generación la gran pantalla es mi gran referente.

Uno de los colores que se ha ido imponiendo en mi paisaje es el amarillo. Mi casa de la infancia tenía este color en la fachada, era el favorito de mi padre. A mi no me decía nada. Mis colores eran rojo, verde, azul. Ni los ocre, ni los marrones, ni el amarillo. Una se hace mayor y un buen día descubre que pasa por épocas que de alguna forma quedan marcadas por el gusto sobre uno u otro color. Tuve mi época gótica, el negro incluso en las uñas.

Recojo el texto que escribí en un blog al que éste va sustituyendo y que suprimí hace dos días pasando aquí alguno de sus contenidos.

"Es el amarillo uno de los colores que aporta energia y vitalidad. Color del sol. Color del girasol. Color del oro.
Color de la espiga de trigo madura. Color de los campos de cereales en verano. Color de la paja en el pajar.

Jugué entre los campos de trigo. Estaban sus tallos tumbados en la tierra y en hileras. Engabillar y juntar las gabillas hasta hacer las pacas de paja.

Mi padre cambiaba el estiercol de sus vacas por la paja.

La paja era cama para nuestras vacas. Cada día iba la usada con el estiercol y se les limpiaban las cuadras y de nuevo paja bien limpia.

Llegaban con carros y después con volquete. La descargaban en la calle. Ese día era fiesta nos divertiamos sobre manera toda la chiquilleria del barrio. Esa tarde a ayudar a colocar esa paja en el granero. Mi padre y mi hermano, mi madre y yo, cada cual dentro de las fuerzas que pudiera tener. Arañazos en los brazos. Placentera sensación la que da hacer las cosas juntos. Nunca me molestó el esfuerzo. Cuando en la noche, tras la cena, mi padre me explicaba su infancia y sus vivencias escuchaba como si se hubiese tratado del mejor de los cuentos. Era el cuento más hermoso que nunca se me ha contado.

El otro espacio fue en el pueblo de mi madre. Mi tio me montó con él en el trillo, recuerdo imborrable.

Tuve una infancia que no desearia hubiera sido distinta. Contacto con la naturaleza. Contacto con los animales. Juegos con niños y niñas de distintas edades. Dos pueblos de referencia, el del padre y el de la madre, en ello otros contactos con la naturaleza y con infantes.

Mi padre siempre tuvo afición a la pesca y por ello, en verano, mi madre preparaba una cesta con tomates y lechuga ('ensalada' en nuestro entorno), jamón y huevos duros, y otras cosas que ahora no recuerdo, y marchábamos a algún río. Era hermoso.

Son muy gratos recuerdos."

Cuando vuelvo por la casa de mis padres este recuerdo vuelve a mí. Aquellos primeros años, en la adolescencia, de amorios con ese chico que me acompañaba y se sentaba a mi lado en uno de los escalones del patio de mi casa. El mismo patio que hoy me recibe cuando vuelvo a la casa de mis padres.

Fueron años de inocencia y felicidad. Hubo llantos y tristezas que no tienen el peso de los de hoy. Mi padre de niña me decía que más valia que llorara yo y no él. Lo decía cuando me negaba algo que yo insistentemente le pedía.

Este bajorelieve, sencillo, para mí es magnífico pues me transporta al pasado. Sigue allí testigo de abrazos furtivos y arrumacos de niños. Inocencia que no debe romperse y que ella sola va haciendo descubrimientos en igualdad. Nos cogiamos de la mano de forma furtiva y abrazabamos nuestros cuerpos en el baile lento. Eran otros años, no eramos precoces y sin embargo a todo llegamos.

Fue un noviazgo de los de antes. No recuerdo cuales fueron las razones o porques para que lo dejaramos. Al paso de los años y sin vernos se de él y su familia y mi deseo es de que les vaya bien, no hay rencores ni malos pensamientos. Fue ella que alejo de mí al amigo que quedaba, lo sentí pero comprendí que eran ellos y no yo quienes lo querían así.

Marché de la ciudad y allí quedaron amigos y amigas que han ido creciendo en sus vidas. Casualmente en la calle los encuentro y me explican de uno u otro acontecimiento. Ya tienen los hijos crecidos, terminando estudios e incluso hay a quien han hecho abuela. De todos ellos soy la única que quedó soltera. Fui haciendo realidad mis sueños de libertad y autonomía. Conocí el mundo a través de las personas, así lo quería. Día a día redescubro un mundo que me queda cerca.

Que la práctica hace al maestro es cosa que constato. Tengo ciertas divergencias respecto a la deificación de los y las artistas. La consideración de genio o similares.

Se interioriza aquello que con el hacer vas controlando. La mente controla tu mano, los sentidos informan y tu filtras dentro de un contexto. Aquello que en su momento hicieras está ligado al entorno que te nutre.

Se necesitan aptitudes y actitudes. Se tiene que tener posibilidades. Muchas personas que no han podido pasar por el conocimiento de la evolución del arte y no han educado el gusto su arte los sacan en lo cotidiano, en aquellas cosas que hacen con plena entrega.

La creatividad se elige dentro de una sensibilidad.

Se mueven poderes y fuerzas que todo lo controlan y hacen del arte una inversión, moneda de cambio.

Se lucran los herederos y herederas de la puja de las obras del artista.

Otro factor que me preocupa es el hecho de ser reconocido. Recuerdo una novela en la que el artista pintaba y se sentía artista, pero su obra no tenía reconocimiento y sobrevivía como podía.

A veces para poder ejecutar aquella faceta creativa tienes que invertir todos tus caudales y venderte a los marchantes.

A veces debes conseguir que alguien apueste por tí, los mecenas o similares. Servidumbre a los que poseen la fuerza, el capital y/o el poder.

Cuando parece que se democratiza el arte éste en el magma que lo genera se diluye.

En este mundo internauta somos multitudes y aunque clamamos este clamor en el desierto.

Cada día constato la ausencia de comunicación real.

Aquí todo se vanaliza. Cogemos lo que allí se encuentra y nos lo apropiamos. Si alguien dedicó su tiempo a su artículo o no realmente no importa. Recuerdo aquellos ejercicios de redacción en las clases de lengua, te lo corregían y calificaban. Aquí todo vale. Lees el artículo y te preguntas si las imágenes y el texto son de quien suscribe el blog o al contrario es mero copia y pega. Las más de las veces la gente ni se molesta en referenciarlos.

Este texto procede de un artículo que escribi en otro espacio blog y que se relaciona con una reflexión que apunté en este espacio.