Lo que el viento se lleva

Grien

Las Edades y la Muerte
Titulo: Las Edades y la Muerte, 1547
Autor: Hans Baldung Grien
Museo: Museo del Prado
Caracteristicas: Oleo sobre tabla 151 x 61 cm.

Ayer encontré en este artículo un comentario que no supe interpretar. Si lo que se puso era con intención comunicativa me perdí el mensaje. Borré.

He copiado imagen y creo que con el enlace a su autor he cumplido con las normas de respeto de propiedad. La imagen está en la web. Recuerdo que leí que se encuentra expuesta en el Pardo y que la dimensión de las figuras son de gran tamaño. No recuerdo el cuadro porque en mis visitas al museo del Prado yo era una persona joven que no pensaba en estos temas.
Ahora en mi madurez me paro en ello y recordando la imagen cobra nuevo significado. En este caso he ido en su busca.
El título, "La muerte como límite", dado al artículo es el mensaje de mi reflexión. Recordando la filosofía de Heideger.

Quiero:

viajar por la fantasía del aire,
soñar con las hadas,
mecerme en las olas del sueño,
zarpar hacía un mar de espuma,
surcar los sueños sobre mariposas,
mirar desde el cielo el paisaje,
bogar por ríos inmensos,
poblar la tierra de bosques.
Quiero...

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Las siete edades de la mujer
Hans Baldung

Ayer tomé prestada esta imagen de la página 'El Poder de la Palabra'

El Poder de la Palabra es una web dedicada a la prosa poética, en ella encontrarás fragmentos de 2710 textos literarios, así como la biografía e imágenes de sus autores....Para acompañarte en la lectura podrás ver también...obras de arte, imágenes de arquitectura y música clásica y cinematográfica.

Esta hada me sobrecoge dada su dimensión. Al tiempo me atrae.

Normalmente las hadas y los duendes forman parte de nuestro imaginario como seres fantásticos no visibles a nuestros ojos físicos, si a los de la mente.

Ayer copié esta imagen de una página que visité. Pertenece a una serie de fotografias de Canadá.

Otras páginas que he encontrado y que me llevan por el camino de las hadas:

Los celtas

 Precioso cuento de fantasia.

El curso pasado fuimos al parque de la Ciudadela a seguir una actividad de otoño. En el recorrido esta estatua cobró una dimensión especial para mí.

Las estatuas que representan la humanidad desde una dimensión deificada atraen mi atención. La pienso en la noche cuando este espacio es inhóspito. Cuando yo me refugio en la casa con un sentimiento falso de seguridad que me hace creer que estoy a salvo de todo y de todos. Este sentimiento quebradizo vuelve a mí cuando me enfrento a esta presencia que estaba allí en otro tiempo, en que yo no era y que puede estar en un tiempo en el que no seré.

Lo uno e indiviso.
Unidad que no admite fracción.
Determinante de lo indeterminado.
Elemento unitario del anillo matemático.
Algorítmico elemento.
Zalemas que te buscas.
Ostrácico elemento.
Constructo excluyente del otro.
Metalenguaje.
Ocultamiento.
Creador de templo y verdad.

Estoy en el espacio laboral. No puedo ir a mi casa y salir del centro escolar supondría tener que regresar. Es viernes, día en que me toca hacer las susodichas seis horas que se han implantado este curso en nuestras escuelas.
Me pongo frente al papel en blanco, un decir, la pantalla y dejo ir mi mente por dónde bien le va. No pretendo ser poeta, lo que intento es captar el soplo que se coloca detrás de mi oreja y para ello no solo lo escribo sino que lo expongo a la mirada de la otredad.
Se acerca un compñero requiriendo de mi atención sobre algo que deberemos hacer, aunque será para el lunes. Con ello me interrumpe y aquí se quedó el quebranto por el que me había lanzado. Lo copié en mi correo y me lo envié pensando hacerle algún apaño. No me es posible recobrar el qué y el por qué de aquel momento.

¿Cómo es posible que creas que te encuentras ante la luz, si apenas intuyes lo que se encuentra a tres palmos de tus narices?
Acaso creíste que te ibas a ir de rositas, para nada pimpollo.
Conque estas tenemos, hasta cuando piensas soportar la oclusión a que te ves abocada.
Si te fueras ocultando se te vería el plumero.
Ni te creas, ni lo pienses, nada será como lo planificaste.
Aunque creas que todo está controlado no es así, todo queda sujeto a la arbitrariedad.
Algo está cegando. Los propósitos e intenciones quedan al descubierto para que aparentemente todo sea visible. Es una forma de ocultamiento.
Sucede que tiran de ti y te dejas llevar por la ola. Quemas el último arredro que tenías y al salir quedas vacía, sin contenido. Han secado tu alma con torcidas palabras. Aparentemente no sucede nada. Te ocultas cual víctima dañada. Perdiste los estribos y en ello perdiste el combate, te ganaron la partida. Descuida que es posible que la marea crezca y aumente tu culpa. Sí culpable frente a los otros por no callar y no hacer ver que todo va bien.
El precio es alto. Pago el diezmo a mi amo. Creíste que ya no hay amos, te equivocas.
Por qué cada mañana te alerta la alarma y das esos pasos que te llevan lo quieras o no.
Por qué esperas que la semana te lleve al sábado y domingo para disfrutarlos.
Y los días festivos y vacacionales. Pequeñas dádivas que el amo te va dando para que aguantes.
Ya cuando, como un guiñapo, te sientas sin fuerzas y aún puedas seguir algún paso podrás creer que muchos proyectos se harán realidad. La vida de golpe te dará el bandazo y perderás toda posibilidad.
Lo vi en tus ojos pero yo era joven y no recogí el mensaje. Pues que te has creído que éramos libres. Mentiras y engaños. Sobrados de fuerza nos paran el paso. Correas agarran los cuerpos que tiran de uno y otro carro.

Te fuiste a la cama con la luz del alba, no tenías sueño, pensabas en ello, en el triste sueño, que nunca venía.

Abres la ventana y miras la calle, la calle mojada, pasaba un taxi. Por sus dos colores,negro y amarillo, inequivocable.

Los ojos se cierran, en la cama no hay quien duerma.

Es noche de insomnio, de mente en lenguajes con versos y estrofas.

Enciendes la luz, calientas la leche, en el microondas, y una tajada de pan para que al menos, ya que te decides a no cerrar ojo, puedas aguantar lo que haga falta.

Mañana quizás amanezca nuevo el día y pueda ser que de este despeje pagues poca prenda.

Barullo de ideas. Algo que quiere salir y no sale. Ocultas en tu memoria noches insomnes cada cierto tiempo. Ahora lo recuerdas. Suele suceder cada cierto tiempo. Notas la naturaleza, sus cambios magnéticos, sus cambios iónicos. Hipérbola del tiempo.

Tu cuerpo se duele, pero en la cama más y más vueltas y no hay quien concilie este sueño.

Decides tomarlo con calma. Hacer algo. escribir este texto y lanzarselo al viento, al viento del este para que te acompañe mañana en tu viaje.

Y mañana será, será otro día. Saeta del tiempo que siempre está quieta.

"Ventanas azules, verdes escaleras, en un tejadillo, palomas viajeras."

No sabes de dónde te viene ese verso, seguro del fondo del alma, de la infancia vivida o ajena ya que en tantos años de magisterio enseñas canciones, enseñas poemas.

Y tiene el mismo soniquete que tu propio texto, ¿será una nana?

Nana que me canto para dormir pronto, para que se calmen mi pensamiento y alma. Para que se duerma la niñita, la niña morena de ojos oscuros que aunque peina canas sueña con la luna en noche insomne de estrellada errante y fecunda.

Las palabras tienen mágia, tienen ecos que me curan, que me amansan.

"Buenas noches, noches. Buenas noches luna, que esta niña duerme y no tiene cuna." Cantarina voz que suena.

"Si amagues les llàgrimes mai sabràs quins són els teus sentiments"