Lo que el viento se lleva

Hace tiempo, mucho tiempo, en mis inicios informáticos de los noventa hice un curso de dibujo con un programa de dibujo. Sucedió lo que a veces me sucede, me gustó y me dediqué a ello en cuerpo y alma. Todavía no había entrado en escena el windows que hoy todo lo domina. Muchas veces añoro aquel instrumento que exprimí a mi gusto y maneras.

Pasé esas imágenes a nuevo formato e hice una copia de seguridad en un pequeño disco CD. Los originales estan en disquetes, el ordenador de entonces no tenía suficiente memoria como para recoger esa información. De todos nuestros trabajos haciamos copias de seguridad.

En aquella ocasión alguien me propuso hacer una exposición en un bar de Gracia, mi impresora era una matricial. Expuse aquellas imágenes que eran linias que podían ser apreciadas desde el gris de la impresión. En la insatisfacción de la impresión me pasé a una nueva forma de hacer. Aquellos dibujos que imprimía los empecé a tocar con colores y pinturas. Algo semejante había hecho con mis fotos en blanco y negro. Iba de purista con la réflex. Hoy voy de digital a tope.

Jugué con imágenes haciendo de ellas variaciones, ésta me convenció por las reminiscencias que me tenían hacía el celuloide y a ello me remito.

Como para mucha gente de mi generación la gran pantalla es mi gran referente.

Uno de los colores que se ha ido imponiendo en mi paisaje es el amarillo. Mi casa de la infancia tenía este color en la fachada, era el favorito de mi padre. A mi no me decía nada. Mis colores eran rojo, verde, azul. Ni los ocre, ni los marrones, ni el amarillo. Una se hace mayor y un buen día descubre que pasa por épocas que de alguna forma quedan marcadas por el gusto sobre uno u otro color. Tuve mi época gótica, el negro incluso en las uñas.

Recojo el texto que escribí en un blog al que éste va sustituyendo y que suprimí hace dos días pasando aquí alguno de sus contenidos.

"Es el amarillo uno de los colores que aporta energia y vitalidad. Color del sol. Color del girasol. Color del oro.
Color de la espiga de trigo madura. Color de los campos de cereales en verano. Color de la paja en el pajar.

Jugué entre los campos de trigo. Estaban sus tallos tumbados en la tierra y en hileras. Engabillar y juntar las gabillas hasta hacer las pacas de paja.

Mi padre cambiaba el estiercol de sus vacas por la paja.

La paja era cama para nuestras vacas. Cada día iba la usada con el estiercol y se les limpiaban las cuadras y de nuevo paja bien limpia.

Llegaban con carros y después con volquete. La descargaban en la calle. Ese día era fiesta nos divertiamos sobre manera toda la chiquilleria del barrio. Esa tarde a ayudar a colocar esa paja en el granero. Mi padre y mi hermano, mi madre y yo, cada cual dentro de las fuerzas que pudiera tener. Arañazos en los brazos. Placentera sensación la que da hacer las cosas juntos. Nunca me molestó el esfuerzo. Cuando en la noche, tras la cena, mi padre me explicaba su infancia y sus vivencias escuchaba como si se hubiese tratado del mejor de los cuentos. Era el cuento más hermoso que nunca se me ha contado.

El otro espacio fue en el pueblo de mi madre. Mi tio me montó con él en el trillo, recuerdo imborrable.

Tuve una infancia que no desearia hubiera sido distinta. Contacto con la naturaleza. Contacto con los animales. Juegos con niños y niñas de distintas edades. Dos pueblos de referencia, el del padre y el de la madre, en ello otros contactos con la naturaleza y con infantes.

Mi padre siempre tuvo afición a la pesca y por ello, en verano, mi madre preparaba una cesta con tomates y lechuga ('ensalada' en nuestro entorno), jamón y huevos duros, y otras cosas que ahora no recuerdo, y marchábamos a algún río. Era hermoso.

Son muy gratos recuerdos."

Cuando vuelvo por la casa de mis padres este recuerdo vuelve a mí. Aquellos primeros años, en la adolescencia, de amorios con ese chico que me acompañaba y se sentaba a mi lado en uno de los escalones del patio de mi casa. El mismo patio que hoy me recibe cuando vuelvo a la casa de mis padres.

Fueron años de inocencia y felicidad. Hubo llantos y tristezas que no tienen el peso de los de hoy. Mi padre de niña me decía que más valia que llorara yo y no él. Lo decía cuando me negaba algo que yo insistentemente le pedía.

Este bajorelieve, sencillo, para mí es magnífico pues me transporta al pasado. Sigue allí testigo de abrazos furtivos y arrumacos de niños. Inocencia que no debe romperse y que ella sola va haciendo descubrimientos en igualdad. Nos cogiamos de la mano de forma furtiva y abrazabamos nuestros cuerpos en el baile lento. Eran otros años, no eramos precoces y sin embargo a todo llegamos.

Fue un noviazgo de los de antes. No recuerdo cuales fueron las razones o porques para que lo dejaramos. Al paso de los años y sin vernos se de él y su familia y mi deseo es de que les vaya bien, no hay rencores ni malos pensamientos. Fue ella que alejo de mí al amigo que quedaba, lo sentí pero comprendí que eran ellos y no yo quienes lo querían así.

Marché de la ciudad y allí quedaron amigos y amigas que han ido creciendo en sus vidas. Casualmente en la calle los encuentro y me explican de uno u otro acontecimiento. Ya tienen los hijos crecidos, terminando estudios e incluso hay a quien han hecho abuela. De todos ellos soy la única que quedó soltera. Fui haciendo realidad mis sueños de libertad y autonomía. Conocí el mundo a través de las personas, así lo quería. Día a día redescubro un mundo que me queda cerca.

Que la práctica hace al maestro es cosa que constato. Tengo ciertas divergencias respecto a la deificación de los y las artistas. La consideración de genio o similares.

Se interioriza aquello que con el hacer vas controlando. La mente controla tu mano, los sentidos informan y tu filtras dentro de un contexto. Aquello que en su momento hicieras está ligado al entorno que te nutre.

Se necesitan aptitudes y actitudes. Se tiene que tener posibilidades. Muchas personas que no han podido pasar por el conocimiento de la evolución del arte y no han educado el gusto su arte los sacan en lo cotidiano, en aquellas cosas que hacen con plena entrega.

La creatividad se elige dentro de una sensibilidad.

Se mueven poderes y fuerzas que todo lo controlan y hacen del arte una inversión, moneda de cambio.

Se lucran los herederos y herederas de la puja de las obras del artista.

Otro factor que me preocupa es el hecho de ser reconocido. Recuerdo una novela en la que el artista pintaba y se sentía artista, pero su obra no tenía reconocimiento y sobrevivía como podía.

A veces para poder ejecutar aquella faceta creativa tienes que invertir todos tus caudales y venderte a los marchantes.

A veces debes conseguir que alguien apueste por tí, los mecenas o similares. Servidumbre a los que poseen la fuerza, el capital y/o el poder.

Cuando parece que se democratiza el arte éste en el magma que lo genera se diluye.

En este mundo internauta somos multitudes y aunque clamamos este clamor en el desierto.

Cada día constato la ausencia de comunicación real.

Aquí todo se vanaliza. Cogemos lo que allí se encuentra y nos lo apropiamos. Si alguien dedicó su tiempo a su artículo o no realmente no importa. Recuerdo aquellos ejercicios de redacción en las clases de lengua, te lo corregían y calificaban. Aquí todo vale. Lees el artículo y te preguntas si las imágenes y el texto son de quien suscribe el blog o al contrario es mero copia y pega. Las más de las veces la gente ni se molesta en referenciarlos.

Este texto procede de un artículo que escribi en otro espacio blog y que se relaciona con una reflexión que apunté en este espacio.

Hace mucho tiempo, cuando empecé la Psicopedagógia en la UOC (que no he terminado) accedí a un foro de psiquiatría.
Me mantenía distante, leía las intervenciones de quienes participaban.
Se hablo del caso de un niño al que se le ocultaba algo que le afectaba y de las consecuencias de ese ocultamiento. Se valoraba como necesario enfrentarlo a la realidad, que era una terapia necesaria para el niño y su entorno.

El dilema que yo me planteo es otro.
Caso de un hombre anciano que padeciendo de ansiedad no tiene recursos psíquicos para hacer frente a la verdad, al nombre de la cosa, el diagnóstico de 'cancer'.
Fue un golpe tremendo para quienes recibimos el mensaje. Hablamos con personas que desde su conocimiento profesional sanitario nos pudieran asesorar y decidimos ocultarle a él y a su mujer la fatídica palabra.
Guardar este silencio fue muy dificil. Por algún lado tenía que salir, se tenía que sacar por otras direcciones esa energia que dentro de mí se hacía cada vez más opresora.
A sus preguntas, a sus argumentos había que controlar lo que se decía.

¿Cómo controlar lo que mi mirada evitaba, lo que la tensión de mi cuerpo gritaba, los signos que me delataban?

Llegamos a la conclusión de que no querían saber y aunque preguntaban sólo estaban pidiendo que se les prometiera un sueño. No querían la verdad, no tenían recursos para enfrentarla.
Ha pasado más de medio año y todo se mueve como si aquí no pasara nada.

A veces podemos hablar de los miedos pero cuando hay que plantarles cara la verdad puede ser destructiva.

Otras veces queremos verdades a medias. En este caso se va digiriendo en pequeñas dosis que queremos que otra persona, a quien pasamos la responsbilidad, administre.

La figura de llevar el peso dobre tus espaldas no solo es figura, tus músculos se resienten, te doblas bajo su peso y te sientes agotada. Llevas la carga que ellos ya no pueden resistir.

Subes tu peso cuesta arriba, te animas diciendote: " ya falta poco", un tramo y ya estás arriba.

Volver a empezar una y otra vez.

Este verano inicie la andura en esto de los blogs. Una noche de inicios del mes de agosto se me ocurrió hacer un espacio paralelo al que estaba llevando desde hacía un mes.

Lo que a continuación se lee es la copia del primer texto, el de presentación, de aquel blog que empecé aquel día y que ayer dejé sin contenidos por ser éste el que lo había sustituido 

La labrys. Las dos caras de la luna.
Dos fuerzas en conflicto que han de consensuar en lo público y personal.

"Buscando en los símbolos, labrys me parece uno de ellos, el que como otros puede serme útil para abordar este viaje.

Navego en otros blogs donde no oculto mi identidad. Cuando llegue al final de este viaje y el fruto sea recogido me identificaré. No me oculto por ocultarme sino para llevar adelante esta investigación en el anonimato. Creo en la obra construida. Alguien opinaba que este proceso compartido afectaba a la calidad de la obra. Le propondría que leyera a Deleuze, otro día lo citaré,, apuntaré citas de sus textos, cuando pueda usar mis fuentes bibliográficas, ahora estoy en un territorio no mío, espacio público."

Cierra los ojos y escucha, no no los abras, debes intentarlo.
Necesitas ver los ojos de quien te está hablando,  no sólo eso, la posición de su cuerpo, los mínimos movimientos (imperceptibles) de nuestr@ interlocutor@.

Tiendo a mirar películas con el sonido apagado, si son las que ponen en un autocar lo hago sin conectar auriculares.
Valoro la calidad de los actores por los gestos y actitudes.

Nos mienten, sabemos que nos mienten, sin embargo necesitamos creer en mayor o menor grado.

La confianza que atribuimos a las palabras a veces es de una total estupidez. Si conoces, si tienes una relación especial con esa persona hay infinidad de matices que le delatan. Nos quejamos de sus mentiras y son mentiras por nosotr@s consentidas, deseadas. Eludimos todo posible conflicto. Así quien miente a veces lo hace para no enfrentar la verdad y quien consiente también.

Omitir se hace necesario. Deberiamos evitar poner a la otra persona en una situación en la que para ocultar algo se vea, o crea, en la necesidad de mentir.

Si aquella verdad no beneficia a nadie se hace necesario el ocultamiento. Quien silencia lleva la carga més pesada pero poco a poco por propio autoengaño, por minimizar,  va aligerando la carga.

La otra mentira es la que busca la manipulación. Se hace necesario el adistramiento, la mirada crítica, para que no te cuelen gato por liebre. Cuantas veces en el mismo momento que caes en la trampa recibes un mensaje interior, alerta, sobre el fracaso de esa concesión. Muchas veces es la distensión del que acaba de ganar la jugada.

Si es necesario tomarse un tiempo para ver con más claridad una buena táctica es dejarlo para mañana.  La mente recorrerá por toda la información recibida y tras el tiempo de reflexión es posible que se vea con más certeza el camino a tomar.

Hay verdaderos espertos del engaño. Deberiamos conocer todas sus tretas para verlos venir. La intuación viene después de muchos tropezones; pero se dice que el ser humano es el animal que tropieza dos veces con la misma piedra.

Compramos lo que no necesitamos porque nos seducen las tretas de los publicistas.

La seducción del político, la verborrea que le consentimos.

El aplauso a la elegancia.

La buena disposición, el sometimiento al que se presenta altivo y distante.

Tantos y tantos lastres.

La comunicación no verbal sería uno de los principales aprendizajes.

Hacernos activos y críticos.

Asertivos y tolerantes.

Aunque el libro en mi mano me ha sugerido este escrito busco con el buscador y encuentro la cita:

Flora Davis
La comunicación no verbal
Flora Davis, la autora de este libro, nos transmite todos sus conocimientos adquiridos de la investigación en el campo de la comunicación no verbal.

Comienza aclarando que la comunicación verbal no sería nada si no estuviese acompañada de la comunicación no verbal, puesto que ésta apenas engaña, mientras que la verbal puede verse influenciada por los intereses de la persona. En cambio, todo lo que engloba la comunicación no verbal: gestos, mirada, expresiones, etc. es muy difícil de ser manipulado por el locutor.

Del rincón del vago

Desde hace cinco años puedo permitirme mirar al mar cuando me dirijo a mi trabajo y cuando regreso de él.

No es normal poder tener este regocijo. Barcelona, a pesar de ser una ciudad que está bañada por el mar, suele vivir de espaldas a éste.

Ayer el viento se había llevado todos los humes de nuestra ciudad.

Cuando dejé la escuela y me disponía a volver a casa me animé a caminar. Andube por esta zona y pude ver el mar con claridad.

Hoy a las siete y media de la tarde he vuelto a coger el paraguas. Cuando he llegado a mi casa había oscurecido y la lluvia mojaba las calles. Salía de la reunión que hemos hecho con los padres y madres de los niños y niñas de nuestras clases. Cuando he cogido el paraguas apenas si caían cuatro gotas, después ha arreciado.

Me estoy adaptando al grupo y ellos a mí. Ayer y hoy he estado más bien. Anteayer hicimos una salida de todo el día, una actividad en unas viñas, pisaron uva y embotellaron el mosto. fue un buen día para conocerse.

En un rincón encontré este tronco que otro tiempo sostuvo su fruto, las uvas que dieron mosto y vino. 

Ha quedado en un rincón olvidado. Ya ni para leña serviría. Con el tiempo cobrará dureza.

El tronco se retuerce en su soledad, en otro tiempo plantado y enraizado en la viña cumplía con su destino junto con otros formando un gran conjunto productivo, siendo parte de un todo.

Por ese leño no corre la vida y sin embargo ha cobrado nueva presencia, ha pasado a la singularidad del objeto expuesto como pieza única.

Ayer captó mi atención y ante él me paré.

Estaba adosado a esa pared formando parte de un todo, el conjunto de máquinas y herramientas viejas y en desuso. Antes fue la viña, ahora el museo.

Estábamos en tierras de viñedos que hoy se destinan a talleres sobre el tratamiento de las uvas o de las olivas. Nuestro grupo, de niños y niñas, fueron a pisar las uvas para recoger el mosto. En un rato de despiste, cuando me encontré sóla, me entretuve haciendo fotos a los elementos que todavía no estaban rodeados de nuestros niños. Ellos almorzaban, en la esplanada que nos había sido asignada, antes de empezar sus talleres. 

Teodoro, mi padre, desde muy joven tiene una gran afición a la pesca. El río que riega las tierras de su pueblo es de aguas claras y abundantes. La pesca no es muy variada. Estamos en las tierras bajas de Aragón, en la Hoya de Huesca. El Guatizalema hace fértil esta tierra. De los cultivos que aquí se dan estan frutales (la manzana), cereales (el maiz) y la huerta.

Mi padre ha ganado muchos trofeos con la competición anual de la Sociedad de Pescadores. Ha ido a la trucha.

Este río se lo conoce como la palma de su mano. Cuando venía con él en los años jóvenes era dificil seguirlo. Iba de un lado a otro buscando los mejores rincones.

De niña cené muchas veces el producto de su pesca. Hoy dice que ya está saturado y lo regala a los compañeros.

En la competición cuentan las piezas y las pesan para después tirarlas de nuevo al río.

Hay un rincón en este río dónde yo me senté largas tardes de verano y escribí mis primeros versos.

Me bañé muchas veces en las aguas de este río.

Estos últimos veranos no hay sombra de lo que fuera, por la sequía.

Cuando era niña las aguas corrían por nuestros ríos, claras y abundosas.

Un sábado por la mañana nos encontramos los de la AEIC en la UPC.

Salí de casa con la cámara, no siempre la llevo. Caminé hacía la Sagrada Familia, tenía que ir a la farmacia y allí hay una de las de 24 horas de atención.

La luz a primeras hora de la mañana era especial. Hice fotografías a la obra inacabada.

Pasé toda la mañana siguiendo la presentación sobre la puesta en marcha de programa libre en Extremadura y en la asamblea de la asociación.

Cuando salí lo hice andando y di con este rincón.

Esta foto me recuerda aquellos calendarios que nos dan en algunas tiendas de comestibles, en Huesca. Son imágenes que están presentes, en la cocina de la casa de mis padres y ahora en la mía, durante todo el año.

Mi calendario hoy ha dado paso a una nueva imagen. Mi padre me guarda un calendario todos lo fines de año. El que tengo ahora tiene una imagen para cada mes.

Ya estamos en octubre. La cuesta de septiembre se ha terminado con buen fin.

Fui caminando por la Diagonal y captando imágenes más o menos afortunadas. Entré en un centro comercial y allí se ahogó el impulso. Un 'segurata' me increpó y me prohibió hacer fotos.

Me sentí culpable o frustrada, no lo sé. Algo se anudó en mi estómago. Salí, tome el metro y me metí en casa.

Hace años, en París, también se nos cortaron las alas y disculpándonos dejamos de hacer fotos de objetos antiguos que estaban expuestos en vitrinas de tiendas próximas al Louvre.